Я сижу сейчас на твердом деревянном стуле, очень неудобном, за окном нет людей, но холодно и светит солнце и сосед что-то сверлит своей трубищей, у меня милая квартирка, хотя она мне поднадоела (не буду утомлять подробностями). Сижу и пишу об искусстве.
Искусство — это красота. Это солнечный свет, пропущенный сквозь человека. Это вопль боли того, кто видит человеческие страдания.
Искусство — это не красота, а истина, в первую очередь.
Что такое истина? Это когда ты не лжешь. Себе хотя бы. Когда делаешь и знаешь, что это правдиво, что в этом нет лжи, хотя, возможно, ты и предстаешь сейчас в невыгодном свете.
Искусство проникает в тебя и оживляет бесплодные равнины, пробуждает уснувшее, трогает за незажившие раны, оно настраивает тебя на возвышенное. Наконец, оно развивает твой мозг, ты начинаешь тоньше чувствовать и улавливать неземную красоту.